Sono tutti i miei ritardi sul tempo,
gli orli scuciti delle tue maglie,
e le pause che ritmano
anche i silenzi.

Eppure c’era anche Dio
a benedire la semplicità
delle nostre braccia.

E c’ero ancora io
a modellare una ad una le stelle
in un cielo che poi si è spento
nell’ultimo porto.

Disegnano le onde
tutto quello che rimane:

una schiuma bianca
che si disperde fra la terra e il mare.

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trovato qui, ora.