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Sono ali di farfalle
quelle che battono i miei giorni,
ragazze fragili, tutti i miei sensi.

Si liberano leggere
e ballano sulle acque quasi inesistenti
del fiume.

L’avessero capito che ero solo
le ali delle farfalle
non avrebbero sparato come si spara ai fagiani.

La lepre interrompe la corsa
per una corsa nuova
e in paese è una gran festa sempre
quando c’è uno scalpo di bestia
da esibire.

Ormai si accoltellano per strada
senza ascoltare il volo silenzioso delle farfalle
e il rullare delle percussioni del giovane rivoluzionario,
occulta le grida di chi chiede aiuto.

Tanto nessuno le ascolta.
Beatificheranno in processione il pretesto della noia.
Anche nel paese ingoiato dai monti
è arrivata senza documenti, senza foglio di via,

l’indifferenza.

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Dalla parte del torto
"perchè tutti gli altri posti erano già stati presi"
B. Brecht