Da lì arrivi, lì rimani
come qualcosa che non succede.

C’è un fucile in cielo
sempre puntato sulla mia tempia,
spara a salve ogni giorno.

S’alzano in volo
disturbati solo dall’improvviso batter di ciglio
i giorni in cielo
che nulla chiedono a questo tempo,

se non esistere nelle forme
in cui tu esisti.

Essere un’anima viandante 
in questo tempo di materia,
che cerca la bocca 
d’una muta memoria