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E’ un odore che non tradisce la memoria,
che sopravvive la dimenticanza.
L’odore inconfondibile dell’appartenenza.
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Siamo stati il latte del nostro tempo
e l’impossibilità di avariare nel monologo dei giorni.
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Ho seni sempre pronti ad allattare
la sete di appartenenza
e la donna è già oltre i sassi levigati dallo scorrere
del fiume, prima della foce.
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Erano buoni certi odori
che ancora vedono nella luce delle lacrime,
visioni lontane di ricordi.
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Piccole barche di carta
costeggiano, percorrendo il mare delle lacrime,
i nostri giorni.
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In una ancora è iscritto alla vita
il mio nome

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Trovato nelle mani e nella sigaretta