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L’infinità dell’erba
fu camminarla inciampando in ogni filo,
rincorrendo l’ombra di un treno su un binario morto.
Sono stati prati infiniti
sul greto della follia, dove scorre, ancora,
– raccontano gli occhi –  
un fiume.

L’infinità dell’erba fu cercare
 – dove iniziava la polvere –
un motivo per non calpestarla,
che c’è tanta tenerezza in un destino reciso.

– E’ come me –  pensavo
e l’accarezzavo piangendo,
cercando di me, quel tanto che non è rimasto.

Ora solo un rudere oltre la stessa vita rimane
su un fiume che lento,

 ancora scorre

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Trovato sull’erba
vicino al fiume che di me ha tutti i segreti