Filtra una luce strana
dalle finestre del tempo,
qualcuna a poche candele
è di una luce calda
come se bruciasse l’aria.

Bruciano
i giorni d’acqua
e questi ruscelli d’inferno,
come se il mare
fosse per i nostri occhi,
solo un miraggio.

Il giorno spenge il sogno.

L’ultimo pensiero rotola
come distratto dalla vita,
sulla schiena scoperta
di questo tempo

illuminato solo
dallo sguardo cieco