odeur en blanc et noir

 

Qui a Roma, senza notebook
non ho i miei strumenti per le immagini

 

 

.

Il silenzio
– questo frammento di ricordi –
è l’ossessione del tempo
di tutto quello che non ci siamo detti.

Vorrei raccontarti ancora
di un glicine in fiore,
di ginestre sotto le mie finestre,
di questa strada asfaltata con la costante
dei miei inciampi

o di quanto la vita
non ci risparmi niente
in emozioni e cedimenti.

Odorano ancora,
come un tempo mai scaduto,
 quei miei luoghi interni
in cui tu

senza voce, forma, odore e vita
ancora esisti.

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Trovato di passaggio dal pc di Monia
Roma è freddissima.
Stasera ripartirò per Borgo

nid

indépendance - brume
.
Fotografia di K

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Ci sono sempre
quelle due ombre
appese agli occhi.

Nulla a che vedere col tempo,
coi ricordi.

Ed è spalancare la vita alla vita
ma socchiudere le finestre dell’esserci
come chi prevede già tempesta.

Rimarcano l’andare del tempo,
le radici nel buio
e  i fiori lassù, oltre le foglie,
nell’alto.

La vita soccorre i fatti
e medica con altra vita,
tutte le feritoie del tempo.

Mai distratta,
si nasconde la verità
 in un nido di nodi

 nei capelli.

.
.
trovato senza obbedire

dessin

indépendance - solitude
.
Fotografia di Quiz

.

Parlano gli occhi
più di ogni altra verità:

dei guizzi d’argento dei pesci
nel nostro deserto
e delle fioriture degli abbracci
in lande senza arbusti.

Tu hai disegnato
nel mio abisso,
– dietro barriere di giorni –

inarrivabili montagne.

 .
trovato dove non vorrei trovare più nulla

c'est

indépendance - femme
.
Fotografia di Lala Mártin

.

Ed è
come scegliere di non andare
e trovarsi a chilometri di distanza
da sè stessi.

In altra strada, vita, destino:
nel peccato dell’uva,
nella benedizione del grano.

Incisa la memoria
sulla pietra inquieta
della vita.

Non so quand’è stata la prima volta
che mi sono cercata,
nè l’ora certa
o il luogo dello smarrimento.

Odore di pioggia
arriva come un antico ricordo

dal deserto.

.
trovato in odore di limoni

chaque jour

indépendance - la vie
.
Fotografia di mah7

.

Le stanze vuote
ora mostrano suppellettili
con ognuna, una storia.

Pensieri sbiaditi
prendono forma
e diventano odori che abitano
nel nuovo tempo,
la memoria.

Solo gli alberi crescono
a dismisura, sulla terra.

Le persiane sospirano
per ogni volta che sono state aperte,
che sono state chiuse.

Ora cigolano solamente
un tempo uguale
sia col sole, sia con le stelle.

Anche il grigio sbiadisce ogni giorno:
quello disincantato
trovato nelle tasche
del tuo ultimo sguardo.

Un centesimo trovato per terra,
come memoria raccoglie,

ci porterà fortuna per i prossimi
tre secondi.

.
trovato nelle stanze vuote
del mio tempo lontano