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Fotografia di A. Amy
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Dietro al sole
le mani si sciolgono
in sconsolata resa.
Preghiera assoluta
il solo vivere.
L’alzarsi con un vento contro
ed uno sguardo accanto,
è come fucilarsi il cuore
per non lasciarsi ferire.
Le mani cercano
come nella nebbia,
il contorno sicuro
d’una lanterna.
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trovato nella tenerezza
di giorni senza storia
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Immagine di A. Pround
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Ogni giorno
bussa qualcuno
con l’intenzione di convertirmi
a una nuova religione.
Ogni giorno è già un miracolo
incontrarmi dove
sono finite le attese.
Senza profeti né déi
si consolano le ombre.
Senza te
ancora si svegliano le foglie
e percorrono pensieri, le radici del tempo.
Ogni giorno
soffro l’assenza di Dio
e la tua.
Ogni giorno starnutisce la vita
la sua intolleranza alle assenze.
Vi vesto tutte per consuetudine,
– puntuale come uno sbaglio –
di uno sguardo al di là del tempo
cercando di immaginarvi invecchiate
da dove anche senza più foglie,
canta il merlo.
Così da anni è inverno.
.Ogni giorno.
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trovato in giornate piene di cose
e vuote d’altro
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Fotografia archivio Whisper
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9 Novembre
Veniva abbattuto il muro di Berlino
1989 – 2009
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9 Novembre
il mio muro compie cinque anni
2004 – 2009
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E’ nel delirio dell’Amore
a cui tu appartieni,
al quale appartengo
che s’è consumata la nostra meraviglia.
Avevamo un cerchio alla testa
prima che mi benedicessero maledetta
e prima ancora che tu potessi diventare
pensiero muto d’ogni mio giorno.
Passano le stagioni
al di là degli sguardi che incontro.
Ogni tanto li trovo imbiancati
del nostro tempo.
Fosti tu la neve
dei miei brevi passi
e fosti la fontana della sete
o quelle pietre su cui ancora cammina
il mio smarrimento.
Ora prendilo
lo scalpo dell’anima
che anche di spalle
nell’altrove andando,
mi somiglia.
Io,
per quello che mi riguarda
sono diventata d’ogni passo
solo l’inciampo.
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Trovato in giorni che urlano
e che scappano nel gheriglio
di una noce
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Fotografia di Szeike
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Passo la vita
– così come succede per gli altri –
a camminare da un pensiero all’altro,
– però dentro –
come nascosta dietro a un cespuglio,
dentro a un ricordo
ignorando il passare dei giorni,
dei mesi, degli anni.
Scrivo le mie maledizioni
dentro l’orlo di un discorso rosso
rinunciando al vivere
una nuova maledizione
già pronta per
un altro vicolo dell’inferno.
Dei miei voli,
lascerò cadere piume sui vicoli
come una meretrice alla finestra
che si rifà il trucco,
abbondando di nero
col mozzicone spento
d’una sigaretta.
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trovato credo nel sonno
e in un pensiero che mi accompagna
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Fotografia di Mari
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Ancora vorrei sapere dove sono
ogni volta che mi guardo.
Dietro la luce fievole
di tre candele quasi spente
si adagiano le ombre
come se stessero già da tempo
dormendo.
Vorrei trovare
– come raccolto da una premura materna –
il senso del mio smarrimento,
un’indicazione per quel luogo abbandonato
chiamato Speranza.
Rovine di un vecchio borgo
costruito intorno alla fontana dei perdenti
lasciano crescere il vento
fra le ciocche dei salici.
Tutto è già silenzio.
Solo quei nostri passi
risuonano anche fermi
come se stessimo come il tempo,
passando.
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Trovato così per caso al solito posto.
Inutile rimuovere le suppellettili.
Dovrei proprio cambiare casa.
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Fotografia di Rlieke
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Neanche le distrazioni
si insinuano nel tempo.
All’inquieto vivere
non è concesso sostare a lungo
ai piedi del muro già crollato
all’alba del disincanto.
Si muovono su passi brevi
le costellazioni dei giorni,
quasi a volersi nascodere dalla vita
e dai suoi artigli.
Mi perdonerà il giorno
per avere affisso un nuovo sogno
sulla parete scrostata del vento
in questo mio
girovagare stanco.
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Trovato nelle cose che non tornano
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Fotografia di M.
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Di oggi sentenza definitiva
del Tribunale di Firenze.
Condanna penale di diversi anni di reclusione
alla parte da me denunciata
nonchè condanna di risarcimento danni morali
e spese processuali..
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Ora devo solo
chiedere perdono alla polvere
per averla calpestata
quando stavo andando
rincorrendo
le ombre delle nuvole
sulla terra.
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Da un temporale dentro.
Odore di tiglio bagnato e ombre che corrono.
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Ora ho solo bisogno di abbracciarmi
per avere sopportato da sola
così tanto.
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Fotografia di Tina
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Quante mani esplorano
i confini della carne,
arredendosi al giorno
senza guardare le ombre
rialzarsi dalla polvere.
Il mio andare
è inciampare sul mondo
e soffermarmi sulle vite degli altri,
quasi rapita dalle luci intermittenti
delle lucciole.
Non appartengo
alla vita dei morti.
Morirò inciampando
su un masso
tumefatta di vita
con le ginocchia e i polsi rotti.
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Trovato nelle unghie rotte.
Questa vita non è pietra pomice.
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Fotografia di E. M. Gomes
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Le prime visioni al risveglio,
provengono da altra memoria,
quella ancora ridente
con un sogno vivo
che reclama esistenza.
il sogno è lo stesso
anche quando ebbi un baratro
per scendiletto
e la vita fu una scommessa persa
ogni giorno.
Furono orge di vita
smarrite tutte nel solito letto.
Furono orsetti, lupi e pescicani,
poi misi una trappola fra gli inguini
e mi ferii
mentre stavo partorendo
di me, la donna.
Hanno
uno sguardo buono sulle rovine,
gli angeli.
Camminano scalzi
sui vetri rotti e sugli anni
loro ancora scommettono e vincono
su me,
ad ogni risveglio.
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Trovato fra le pezze di acqua fresca
e il cane
e nella dolcezza infinita del suo sguardo.
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Fotografia di Szeike
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Vorrei non avere parole
per non ricordarmi
del perchè scrivo.
I luoghi interiori
diventano visioni d’altro
come le ombre lunghe
fra la veglia e il sonno.
Certezza d’incertezza
la vertigine si fa risveglio
come quel cercarmi sempre
dove il giorno finisce.
E ancora è farsi strada
dove era smarrito il percorso,
o dove la forza motrice dell’anima
è solo
un sasso nella scarpa.
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Trovato in giorni di rabbia, dolore e smarrimento
la legge ci da ragione.
Cosa può vincere
uno che è già stato sconfitto?