Vista da fuori
non sembra la finestra di una camera.
Non sembra nemmeno una finestra.

Gli occhi di Dio
si confondono alla folla
e nulla è più come lo guardi.

Sul davanzale
si rinnova la fame degli uccelli.

Le tende in maglie di giunco
sembrano nascondere una foresta,
e nel mezzo,
il fiume attraversa il silenzio della stanza.

Vorrei incontrarmi ridente
mentre attraverso la luce negli specchi,
o mentre la matita degli occhi
cerca di scrivere un altro sguardo.

La mia camera ha lenzuola profumate,
timidi incensi profumano le ombre
che non odorano pù di carne.

La selvaggina
– quando la porto fuori dalle cose che vedo –  
corre libera e zoppa

nel bosco.