.
Anche oggi come ieri,
passano senza destinazione,
i minuti.
C’invecchia la vita
senza più contorni
e cosa racconteremo dell’amore
ai nostri figli?
Siamo in ritardo
perchè almeno i pensieri
escano dalla foschìa
per almeno un’ora d’aria.
Siamo in ritardo, sempre
sul bordo vita,
come sul bordo di un cocktail mortale,
disinnesco il dolore
e accendo la tua voce.
Se almeno la luna cantasse il silenzio
saprei come fossi te,
in cosa cullarmi.
.
Trovato nel caldo