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Fotografia di Nika
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Inafferrabile come il vento
la tua vita mi stava dentro
ed io avrei partorito ogni giorno
silenzi senza verbo
riconducibili ad un unico atto.
Vivere.
Non mi rimaneva altro.
Quanta vanità
si copre di nebbia
e fugge senza domande
nella stanza di fronte,
nel giorno di fronte,
nella donna di fronte,
in me ogni mattina,
(come ogni mattina)
davanti lo specchio.
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Trovato mentre cercavo il mio sguardo
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Fotografia di E. Mantarai
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Ci ricordavano
gli spazi e i tempi
in cui matura un inverno.
Quel tempo ostile
che nella gestazione
non sarà mai parto.
Eppure hanno un nome anche le stelle,
il cielo e la sua parete
che tutto osserva
senza svelare niente.
Colonne di fumo ingannano l’aria
rendono prigionieri
la coscienza, il pensiero e la memoria.
Eppure eravamo
il punto d’inizio e di non ritorno
del nostro girovagare per eccessi.
Solo l’Amore
ci insegue nel tempo che sfugge
e si traveste d’eterno
ingannandoci teneramente.
Eppure qualcosa ancora imbriglia l’aria:
è il respiro che si fa sordo
o forse è solo il tempo che passa
lasciando agli anni
future primavere
e un raggio d’estate
rubato al calar del sole,
forse.
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trovato nella tenerezza che da l’amore.
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Fotografia di E. Mantarai
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La sola capacità di memoria
è il seguire nel tempo
il tragitto lungo delle ombre.
Riconoscerne il nome
alla solo ricordo dello sguardo.
Sentirne la voce
come intrecciata ai nodi del vento.
Tutto mi parla
nell’inconfondibile silenzio
e si placa solo a sera
nell’accensione del lume sui legni antichi
senza tarli.
Neanche la polvere
ingombra la superficie del tempo.
Si deposita così, nelle stanze dei giorni
come se non ne avessimo poi molti;
si tramuta in ansia di perderti
come se dovessimo da sempre e per sempre
(finché memoria ricorda)
ancora incontrarci.
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trovato nelle mani che accarezzano
e non dimenticano
Nuovo Corriere di Prato, dicembre 2009
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Qui l’articolo
in dimensione reale
Lo spettacolo di teatro-poesia con Carlina Torta
è stato rinviato a Sabato 6 Febbraio 2010 – ore 21:00
a causa della forte nevicata nel Mugello, a Firenze e dintorni
di dicembre scorso.
Sempre alla libreria, caffè letterario
"Aspettando Hemingway" di Prato.
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Trovato nella magìa degli incontri
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Fotografia di E. Mantarai
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Inutile rammendare i ricordi
o cercare lo stesso filo rosso
con cui un giorno cucimmo sogni.
Inutile
rovistare nel dolore di turno
per trovare lo stesso presupposto
che perdona ogni sbaglio.
Tu eri il tarlo
del mio cuore di legno.
Ciliegio accertano i conoscitori dei frutti
perchè ti mangiavo un poco alla volta
come tu entravi in me,
bucandomi nel profondo.
Inutile ora
catalogare i giorni
che non hanno nemmeno il peso
della memoria.
Di quello che fu,
solo tagli e incisioni
strillano sulla corteccia;
ma nel silenzio trafigge la luna
quell’albero senza foglie.
No, nessun innesto.
Usato e provato più volte
questo mio
è un dolore sempre vergine.
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trovato in antichi cassetti
che non si svuotano mai
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Fotografia di Szeike
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Ridere.
Ecco quello che ci rimane
dopo l’amore.
Dopo le brevi giornate di neve,
dopo quel prima in cui
tutto era
un silenzioso cielo senza stelle
e noi solo la breve capacità
di starci.
Anche d’inverno
dormono ai piedi del sale, le conchiglie;
tutto tace
come protetto dal silenzio
perchè nessun rumore
disturbi i sogni.
Simultaneo come uno sguardo,
l’Amore stava arrivando.
Ridere,
quasi per lo stupore
di quella visione
protetta da un ciuffo di capelli
dietro il nostro guardare.
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trovato in occhi chiari
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Fotografia di Szeike
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Dall’altra parte del tempo,
in quest’andare in eterno presente,
torno a me
che mi somigliavo tanto.
E ti guardo
nella diversità dello sguardo,
l’iride si stringe in un morso di mille serpenti
come se dietro la mela
tu stessi ancora sbadigliando.
Oggi ti ho guardato scomparire
dalla clessidra dei ricordi
e cadevi come cade la polvere
senza ricordarsi d’essere stata del tempo
unica memoria.
Da questa parte del tempo
brucia nell’aria un incenso
e delimita visioni,
la visione d’altro.
Quasi la fermo
quella carezza che mi fruga pensieri
fra i capelli.
Da questa parte del tempo
cerca una ragione di vita
la macchia dei miei peccati
e quella
– sul mio cuore che non vuole più morire –
d’inchiostro.
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trovato nella stagione della tenerezza
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Fotografia di Michelle Bra
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Poi mi chiedo cosa ci faccio io
nel tempo.
Dove siano caduti i sospetti,
o con quale scusa ci inganni ancora
la vita.
Se c’è un effimero
quello fu il tempo lungo
dai passi brevi,
o il cavalcare l’aria
ignorando le stagioni
in cui tu mi fosti universo.
Ora che il tempo
altro non è che l’attimo,
mi chiedo a cosa servino alla vita,
gli anni, i ricordi o le lettere
scritte, affrancate e mai spedite.
Ora che il tempo è il solo luogo
dove sto andando,
cancelli tu le impronte
della mia ombra,
(unica compagna di solitudini)
nel nostro deserto?
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trovato
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E’ iniziato un nuovo anno
con una velocità che mi ricorda
che nonostante tutto il tempo sta passando
BUON 2010
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